
(Нижеследующий пост построен по законам обратной перспективы)
Один раз я жил в москве и был счастливо женат. Тогда ещё были непререкаемо хорошие события. Например, новый год с друзьями на даче. Но почему-то ближе к моим первым тридцати вокруг стали рваться мины. Многих убило. Из моих совсем близких - никого, а вот из близких близких - нескольких. И проросло всё спорыньёй, и дача с друзьями стала не собой, а намёком+воспоминанием о розовых щеках.
И вот еду я за город.встречать новый год в поредевшем кругу, декабрь, ещё светло, но вечереет, ещё не ночь, уже похмелье, и то ли снег, а то ли слякоть. Стоит бабуся у метро и продаёт с лотка игрушки. Лежит непроданный медведь. Уже промокший, нетоварный.
Это вино и мужчины с возрастом крепчают, а когда ты - игрушка, и не купили, и уже вечер, и мех намок, то и не купят, пройдут за водкой, с авоськой.
Пожалел я этого последнего и адоптировал. Бабку с лотком отпустил. Не то чтобы я фанат мокрых медведей и бабок. Но жалко стало.
Это была присказка. А теперь по штирлицу, последнее.
Когда я вижу во френдленте посты с ноуткомментс, чувствую к ним жалость, как к тонущему в прошлогодней слякоти медведю. Тянет ответить, просто чтоб чей-то голос не застрял в холодной вате.